Sin números

He sido muchos números a lo largo de mi vida. Nací siendo ya uno en la sección de maternidad del hospital ‘La Paz’ en Madrid. Lo seguí siendo cuando me lo asignaron en la guardería y en el colegio (educación primaria y secundaria). Luego vinieron el DNI, la seguridad social, la biblioteca y la cuenta corriente (con su correspondiente tarjeta de débito). Para mayor satisfacción me hice simpatizante de un supermercado, una gasolinera, un club de fútbol, un cine y una tienda de videojuegos, aunque ya no las llaman así, supongo que porque de ese modo restringen su mercado al público infantil. Todos números distintos y milenarios, cada uno pensado para un individuo diferente.

Luego vinieron los números de la mili: el Isfas, las resoluciones del BOE y del BOD, el número de machete, de fusil, de pistola, la talla de ropa, los números de taquilla, de cama, de orden, de precedencia, de oposición, de habitación y de edificio… No quiero aburrirles más de lo necesario, la lista es interminable.

Tras esos números que me ordenan y me difuminan estoy yo, sin saber quién soy. Con su sombra, más alargada aún que la del ciprés, pretenden esconderme, igual que a todos, para hacernos seres diminutos y no tener así que escuchar nuestras voces. Insonorizarnos con el ruido de sus móviles, sus pantallas de plasma, sus portátiles y tabletas. Quieren arrebatarnos el corazón para dejarlo hueco, privarnos de lo que nos es más querido y llenarnos los bolsillos de baratijas.

A veces hay quien intenta despertar, alguien que está tan sumergido en este lodo soporífero que no logra enderezarse, aferrado aún a los fangosos tentáculos de su amo. A veces es tanto el desánimo que siente, que casi ni le importa que se rían de él.

Somos esclavos de políticos, banqueros y especuladores, y a la vez esclavizamos a nuestros hermanos menos favorecidos. No sé qué voy a hacer. Pero tú, que te sientes solo, no lo estás. Estoy contigo. ¿Qué vamos a hacer?

Que Dios nos bendiga a todos.

Madrid, a tres de enero y sin números.

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